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#5

Cuando me besas a quemarropa
Me desgarras el alma a balazos
Desintegras cada partecita,
Para después volverla a armar.

Sos mi asesina preferida,
De esas que llegan y no se van.
Sabes lo que me va a costar?
Sacar la bala de acá.

Ayuda, por favor.
Hay un asesino suelto.
Me destripo, me saco todo.
Y me llenó de amor.

The Art Of Revellion III

Los poetas nunca saben lo que escriben.. y acá estoy sentada tratando de escribir “bien”, pero no me va a salir. Porque aparte, querida fé, si es que aparecés convertida en algo, no creo que lo hagas en poema.

#4

así nomás
llegaste.
para solo adornarme
embellecer mi entorno,
me pusiste
alas
y un parlante
para escucharme
en el silencio.

Q

Anonymous asked:

Si supieras cuanto te conozco... Eso que unos ven como espontaneidad, transparencia, vida, mis ojos lo ven como un ocultar que dentro de tu cabecita hay algo que te tiene triste...

A

Me conoces en persona?

Lo que me gusta de Buenos Aires es que no podes ponerte a pensar en tomar una decisión.
Ahí todo fluye, se genera, se destruye, todo en un segundo.
La ciudad avanza, y si vos no,
Te opacás.

Q

gogrowup asked:

genia Vicky, cuanto ingenio y lectura distibuido. Siempre da gusto leerte.

A

benditaelocuencia:

Muchas gracias! Me da mucha alegría recibir este tipo de comentarios :)

Palabras justas.

Palabras precisas, fuckin llaves.

Cuando la vida es un constante devenir
(-en su inconstancia constante, cuando vos, cuando yo-)
una aglomeración
así enroscada.

Las palabras justas cuando las gotas pegan,
el brillo-sonido del lío de la lluvia.

Cuando el suelo que pisamos solamente existe porque lo necesitamos. Solamente porque necesitamos que exista uno.

¿Ves?

Llaves.

Como lo explico, esas palabras esenciales que uno necesita para explicar por ejemplo la luna llena, como me hace sentir el pecho esa persona, el cielo tan lejos y tan cerca. No sé, el viento en los árboles, el sol y la lluvia, todo junto, pareciera imposible y sin embargo es tan normal. ¿Por qué nos convencemos de que son cosas imposibles?
Las palabras justas que encapsulan la belleza, esa fragilidad, o las emociones.
La incontenible belleza. Necesito esas llaves para poder dar vida a ese mundo.

No fui yo quien lo dijo, ‘estar en poesía’. Ser, y estar en poesía.
Lo dijo Cortázar.

#3 Carta a una señorita en Paris.

No veo,
y mi cara irrumpe sobre tu almohada
no veo nada,
pero los besos se reproducen como conejos
de esos que saltan por la ventana
de una señorita que vive en París
chiquititos pero muchos
así como los conejos que entran en la boca
de a uno sutilmente pero
de repente mi boca es una sudestada
de conejitos chiquititos
que me van comiendo llenando de agua
llenando de besos
y ya no quiero volver a mi cama
a mi almohada
porque de ese lado está bien
porque de ese lado estas vos.
No veo,
la luz esta apagada,
lluvia,
y estoy acá y estas acá.
te veo a vos y la luz está apagada
te veo a vos y es una luz linda
vientos de sudestada
golpean mi orilla
Estaba atenta a las alertas
pero me rindo,
me ahogo y me quedo a merced de tu vaivén.

#2 

bichito
intravenoso
vivís en el flujo
de mi sangre
ese conducto
acuoso
que me viaja
que me limpia
bichito
en mis venas
me bombeás
amor

como una
una arteria impaciente
mi tejido conectivo

de mi planeta

mi humor circulatorio

cablerio de mi interior

nunca me haré una extracción.

#1

así nomás
llegaste.
para solo adornarme
embellecer mi entorno,
me pusiste
alas
y un parlante
para escucharme
en el silencio.
 
y vos
te empezaste a mirar
en mí.
te asomaste
te caíste dentro,
y yo,
en vos
también.

 

Creo en la música como una especie de magia

Decía, mientras observo mi posa-vaso en el que
descansa mi cerveza.
Una goma negra que mutaba, simulando un vinilo
redondo y negro, como mis pupilas de ácido,
que evocaban lo que nos hizo a la música y a mí.

Si mato el tiempo escribo
mato el tiempo
mientras no existo
el día no está completo
a pesar de esta alteracion
adentro mio
de los sentidos
seré particular
no iré a lo general.

No se si lo ilícito de querer comerte toda reside en que seas tan perfecta o en el canibalismo. No sé si te das cuenta, si en realidad mi mirada te dice que te estoy deseando. Y si te lo dice, quizás no te de su opinión al respecto. De todas formas yo lo sé. Ni si quiera sé qué opinión le merece a la mirada que yo quiera mirarte toda una estación, o durante muchas estaciones. O no sé, lo que dure el enamoramiento de mi demencia y tu arte, tu espíritu, tu alma. Entre mi locura y esos ojos tuyos tan llenos de verdad. Y tu boca llena de humo, y mi boca llena de intriga llena de tus besos. Y tus ganas de conquistar el mundo.

Y yo ya no sé para dónde carajo ir. A mí se me acabaron las balas, y vos recién empezás a gatillar. Me da cosa, no quiero sentirme un alma vacía al lado de tus ganas de explorar y de vivir sintiendo.Que vergüenza era despertarme y no sentir nada. Pero de repente esta tu mano sobre mi mano, y me dice que el frío se fue y ya no sabe como volver. Qué bien se siente despertarse, pensar en vos, Y estar sintiendo.

Q

gogrowup asked:

genia Vicky, cuanto ingenio y lectura distibuido. Siempre da gusto leerte.

A

Muchas gracias! Me da mucha alegría recibir este tipo de comentarios :)

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